Laratetadebiblioteca: enero 2012

domingo, 29 de enero de 2012

Last week in songs

DILLUNS

Give me one reason de Tracy Chapman

DIMATS

You can't hurry love de The Supremes

DIMECRES

99 balloooooooooooooooooooooooooooOOOOOOOOOns!!!! Versió de Goldfinger.

DIJOUS

Me and Bobby McG de Janis Joplin

DIVENDRES faves tendres

Mar el poder del Mar de Facto de la Fe y las Flores Azules

DISSABTE

Hasta que digas sí de Los Ronaldos

DIUMENGE

Like a prayer de Madonna

pETONS rATATILS,

jueves, 26 de enero de 2012

El ángel de la retirada de Paco Roca

IDIOSINCRASIA 13

Me olvido, memoria selectiva,

y vuelvo a empeñar.

Decidida me acerco.

Mírame.

Soy reposo de bayoneta

serpiente de miedo

austeros abrevaderos.

Alzo bandera blanca
y
nos rendiremos...

Arranco así

un vuelo raso

un efímero perfecto.

Mi baile
se blinda en una nuez

la estrategia
es de papel de arroz

y el eco
destripa algo muerto.

Velocidad para el campo de batalla

encanto del vencido a tiempo

digno alboroto de cuerpo

vital resollo de espejo.

Rompo los cañones humeantes

la pólvora humedezco

desarmo mis desdentados perros.

Se despierta Satine del sueño

y la guía
su templado
lunar
derecho.

Bona nit,

lunes, 23 de enero de 2012

Nostalgia de Pío Lindo

En los años ochenta, existía un sitio en Barcelona que se llamaba Pío Lindo. Los viernes por la tarde mi padre nos metía en el coche e íbamos a buscar a mi madre al trabajo allí por la calle Balmes y, algunos viernes, no todos, cenábamos en el Pío Lindo.

El Pío Lindo es lo más parecido a un fast food entre lo que existía entonces (exceptuando el Pokins de la Pl. Francesc Macià, claro) y era todo un acontecimiento ir alguno de esos viernes.

Hacían principalmente pollos a l'ast, croquetas (qué croquetas!) y patatas fritas.
Para mis hermanos y para mí era algo distinto a los sitios donde nos llevaba mi padre y disfrutábamos como enanos en aquella reserva de fritanga.
Era fácil ir a comer allí, y comer en sitios fáciles no era fácil teniendo un padre como el que teníamos.

A mi padre le encantaba investigar sitios recónditos. Caminos escarpados, borrascosos, nevados, granizados o lo que fuese, no eran impedimento para él si allí donde íbamos decían, se comia bien.

Siendo ahora mayor, voy entendiendo y supongo que llevarnos al Pío Lindo era una concesión necesaria, que hacía los viernes, para mostrarnos que no todo lo que vale la pena entraña riesgo y no siempre hay que recorrer un camino largo y tremebundo para lograr lo que uno quiere.

Hoy tengo nostalgia de Pío Lindo. Aquel olor, aquellas mesas, los colores descoloridos ya entonces y esa sensación de familiar confortabilidad que hoy ha venido a mi cabeza, me recuerda que, si bien no volveré a vivir ese momento jamás, algún sitio habrá en este vasto universo, que se le parezca.

Deseando que eso ocurra, me despido con una canción fácil y ocurrente: El lado más salvaje de la vida.

Petons,

viernes, 20 de enero de 2012

DretS reServatS sobre el dibuix

Us presento Laratetadebiblioteca.
És tot un honor per a mí mostrar-vos el primer esboç de Larateta.
Oi que és bonica? Quan vaig veure-la per primer cop la vaig reconèixer. Es ben bé així!

L'autoría d'aquesta obra és d'Ignasi Moreno. Dibuixant i filantrop.

Significat de filantropía: http://es.wikipedia.org/wiki/Filantrop%C3%ADa

Gràcies Igna,

Quan tingui la versió definitiva del dibuix, crec que modificaré el disseny de tota la pàgina perque la rateta mereix destacar a les vostres pantalles.

O sigui que, fins aleshores, i principalment pq no m'en puc estar de compartir-ho,
us en deixo l'esboç a mena de tast pq us embaladiu com jo.

Petons,

jueves, 19 de enero de 2012

@

És quan dormo que hi veig clar

Foll d'una dolça metzina,

Amb perles a cada mà

Visc al cor d'una petxina,

Só la font del comellar

I el jaç de la salvatgina,

–O la lluna que s'afina

En morir carena enllà.

És quan dormo que hi veig clar

Foll d'una dolça metzina.

És quan plou que ballo sol

Vestit d'algues, or i escata,

Hi ha un pany de mar al revolt

I un tros de cel escarlata,

Un ocell fa un giravolt

I treu branques una mata,

El casalot del pirata

És un ample girasol.

És quan plou que ballo sol

Vestit d'algues, or i escata.

És quan ric que em veig gepic

Al bassal de sota l'era,

Em vesteixo d'home antic

I empaito la masovera,

I entre pineda i garric

Planto la meva bandera;

Amb una agulla saquera

Mato el monstre que no dic.

És quan ric que em veig gepic

Al bassal de sota l'era.

Traducción al castellano:

Cuando duermo veo claro,

loco de un dulce veneno,

con perlas en cada mano

vivo dentro de una concha;

soy la fuente de un barranco

y soy cubil de una fiera,

–o la luna que se afina

al morir tras la ladera.

Cuando duermo veo claro,

loco de un dulce veneno.

Cuando llueve bailo solo,

visto algas, oro y escama,

lienzo de mar agitado

y algo de cielo escarlata,

un pájaro hace cabriolas

y echa ramas una mata,

el caserón del pirata

es un ancho girasol.

Cuando llueve bailo solo,

visto algas, oro y escama.

Cuando río estoy giboso

en la charca de la era,

me atavío de hombre antiguo

y acoso a la masovera,

y entre pinar y maraña

plantifico mi bandera;

con punzón de coser sacos

mato al monstruo que no nombro.

Cuando río estoy giboso

en la charca de la era.

J.V FOIX

viernes, 13 de enero de 2012

Hoy va de eses

El Faro de Paco Roca

IGUAL QUE LOS CANGREJOS...

Igual que los cangrejos heridos

que dejan sus propias tenazas sobre la arena,

así me desprendo de mis deseos,

muerdo y corto mis brazos,

podo mis días,

derribo mi esperanza,

me arruino.

Estoy a punto de llorar.

¿En dónde me perdí, en qué momento

vine a habitar mi casa,

tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su

padre

y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?

Me recojo a pedazos,

a trechos en el basurero de la memoria,

y trato de reconstruirme,

de hacerme como mi imagen.

¡Ay, nada queda!

Se me caen de la mano los platos rotos,

las patas de las sillas, los calzones usados,

los huesos que desenterré

y los retratos en que se ven amores y fantasmas.

¡Apiádate de mí!

Quiero pedir piedad a alguien.

Voy a pedir perdón al primero que encuentre.

Soy una piedra que rueda

porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.

Me duele el estómago y el alma

y todo mi cuerpo está esperando con miedo

que una mano bondadosa me eche una sábana encima.

Jaime Sabines

Llegará el día y habrá que aceptarlo.

y aunque el corazón se acurruque en el pecho,

como un pájaro enfermo,

habrá que aceptarlo.

Sólo falta saber quién de los dos

... quedará sin oír la respiración del otro,

huérfano del lenguaje cifrado

de la otra mirada.

Quién de los dos

quedará en el vacío de las sombras,

sin el latente custodio de su cuerpo.

Quién sufrirá la alejada presencia

llenando el vacío de los cuartos.

Ernesto Sábato

Bona nit,

miércoles, 11 de enero de 2012

Man from another time

Fotografia de William Gedney

Me las veo y me las deseo para acabar Trópico de Capricornio de Henry Miller.
No hay manera de avanzar.
Lo único que soy capaz de preveer en este sinvivir
es que lo acabaré,
aunque sea el último libro que lea en mi vida.

Y...que iba a decir yo...

para el tiempo de espera,

una canción desesperante,

acompañada de mis mejores deseos

para este nuevo año apocalíptico.

Odia el pecado, ama al pecador!!!

Petons,

jueves, 5 de enero de 2012

Trust in me

No habrá nada que me impida ser feliz
cuando,
desgastados ya mis zapatos del tiempo y el esfuerzo,
lleguen exhaustos 
al pie del camino certero.
Dicen los que llegaron
que en ese punto exacto,
queda lejano el miedo.

Del poemario Habito tierras pequeñas (2010)

I, per tú, especialment,

música mestre...

‎"No había pared que no estuviera forrada de abarrotadas e impecables estanterías. Apenas se veía la pintura. Las letras impresas en los lomos de los libros, negros, rojos, grises, de cualquier color, eran de todos los tamaños y estilos inimaginables. Era una de las cosas más bellas que Liesel Meminger había visto nunca. Sonrió, maravillada.
¿Cómo podía existir una habitación así! De hecho, cuando... intentó borrar la sonrisa de su cara con la manga, enseguida se dio cuenta de que era inútil.(...) Poco a poco, la estancia empezó a encogerse hasta que la ladrona de libros pudo tocar las estanterías, a unos pocos pasos de ella. Pasó la palma de la mano por la primera, atenta al rumor de las yemas de los dedos deslizándose sobre la columna vertebral de los libros. Sonaba como un instrumento o como las notas de unos pies a la carrera. Utilizó ambas manos. Recorrieron una estantería tras otra. Y rió. La voz resonó en su garganta, y cuando al fin se detuvo en medio de la habitación, pasó varios minutos dirigiendo la mirada de las estanterías a sus dedos y de éstos a las estanterías...

¿Cuántos libros había tocado?
¿Cuántos había sentido?(...)
Era mágico, era hermoso, era como si todo estuviera iluminado por deslumbrantes rayos de luz reflejados por una lámpara de araña. Se vio tentada a sacar algún libro de su lugar, pero no se atrevió a molestarlos. Eran demasiado perfectos."

La Ladrona de Libros de Markus Zusak

"Yo tenía once años y, desde entonces, todo cambió. Perdí la inocencia y descubrí la soledad, la autoridad, la vida adulta y el miedo. Mi salvación fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos mundos donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra, donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir, a escondidas, como quien se entrega a un vicio inconfensable, a una ...pasión prohibida. La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido abatido o golpeado, a orillas de la desesperación, entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de salvación que lleva al náufrago a la playa."

Mario Vargas Llosa

Vs

En mi verso soy libre: él es mi mar.
Mi mar ancho y desnudo de horizontes...
En mis versos yo ando sobre el mar,
camino sobre olas desdobladas
de otras olas y de otras olas... Ando
en mi verso; respiro, vivo, crezco
en mi verso, y en él tienen mis pies
camino y mi camino rumbo y mis manos qué sujetar
y mi esperanza qué esperar y mi vida su sentido.

Yo soy libre en mi verso y él es libre como yo.
Nos amamos. Nos tenemos. Fuera de él soy pequeña
y me arrodillo ante la obra de mis manos,
la tierna arcilla amasada entre mis dedos...
Dentro de él, me levanto y soy yo misma.

Dulce Maria Loynaz

En ocasiones -decía Sabines- me di cuenta que el poema no fue construido, sino entregado gratuitamente.
Casi nunca reescribía el poema, siempre le salían las palabras a flor de piel.
“El poema salía como el fruto; el durazno da durazno, el peral da peras, así de esta manera gratuita, de un don, de un milagro fluye la magia del poema”.
El verdadero poema se entrega de forma tal que éste deja de pertenecer al autor.
Cuando llego a releer el poema, afirmaba Sabines, me doy cuenta de que no sé quién lo hizo.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu car...a, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.

Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Rayuela de Julio Cortázar.

"—Mi personalidad tiene muchas facetas.—Me asombras —el joven miró detenidamente el atuendo de Ignatius—. Pensar que te dejan andar suelto por ahí. En cierto modo, te respeto.—Muchísimas gracias —el tono de Ignatius era suave, complacido—. La mayoría de los necios no entienden mi visión del mundo en absoluto.—Me lo imagino, me lo imagino.—Sospecho que bajo tu fachada ofensiva y vulgarmente afemin...ada, puede haber una especie de alma. ¿Has leído suficientemente a Boecio?—¿A quién? Oh, Dios mío, no. Yo no leo siquiera los periódicos.—Entonces, debes iniciar inmediatamente un programa de lecturas, para que puedas llegar a comprender las crisis de nuestra época —dijo solemnemente Ignatius—. Empezaremos con los últimos romanos, incluido Boecio, claro. Luego, profundizaremos extensamente en la Alta Edad Media. Podrás dejar a un lado el Renacimiento y la Ilustración. Todo eso es más que nada propaganda peligrosa. Ahora que lo pienso, será mejor que te saltes también a los románticos y a los Victorianos. En cuanto al período contemporáneo, deberías estudiar algunos cómics seleccionados.—Eres fantástico.—Te recomiendo especialmente Batman, porque tiende a trascender la sociedad abismal en que se encuentra. Su moral es bastante rigurosa, además. Le respeto muchísimo."

La conjura de los necios de John Kennedy Toole

"En contraposición a la unión simbiótica, el amor maduro es ser-uno bajo la condición de conservar la propia integridad e independencia y, por ello, también la propia individualidad. El amor del hombre es una fuerza activa que derriba los muros por los que el hombre está separado de sus prójimos, y que los une con los otros. El amor le permite superar el sentimiento de aislamiento y separación, pero le permite también permanecer fiel a sí mismo y conservar su integridad, su ser-así. En el amor se da la paradoja de que dos seres llegan a ser uno y, sin embargo, siguen siendo dos... El amor es una actividad, y no un afecto pasivo. Se puede describir, de una forma muy general, con la afirmación de que el amor es, sobre todo, un dar y no un recibir"

El arte de amar de Erich Fromm

‎'Hoy es el día más hermoso de nuestra vida, querido Sancho; los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones; nuestro enemigo más fuerte, el miedo al poderoso y a nosotros mismos; la cosa más fácil, equivocarnos; la más destructiva, la mentira y el egoísmo; la peor derrota, el desaliento; los defectos más peligrosos, la soberbia y el rencor; las sensaciones más gratas, la buena conciencia, el esfuerzo para ser mejores sin ser perfectos, y sobre todo, la disposición para hacer el bien y combatir la injusticia donde quiera que estén'.

Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes.

"Me es absolutamente imposible construir cualquier cosa sobre la base de la muerte, la desgracia y la confusión. Veo como el mundo se va convirtiendo poco a poco en un desierto, oigo cada vez más fuerte el trueno que se avecina y que nos matará, comparto el dolor de millones de personas, y sin embargo, cuando me pongo a mirar el cielo, pienso que todo cambiará para bien, que esa crueldad también se acabará, que la paz y la tranquilidad volverán a reinar en el orden mundial"

El Diario de Ana Frank

'...quieres que hablemos a corazón abierto, entonces, me gustaría hacerte una pregunta y que me prometas contestar con sinceridad. ¿Cuánto tiempo habrá durado tu historia de amor más larga?...¿dos, tres, cuatro, cinco años tal vez? ¡Qué más da! Dicen que el amor dura siete años... ¿Serías capaz durante siete años de entregarte a alguien sin reservas, de darlo todo, sin limites, sin dudas ni temore...s, sabiendo que a esa persona a la que quieres más que a nada en el mundo olvidará casi todo lo que habeís vivido juntos? ¿Aceptarías que tus atenciones, tus gestos de amor se borraran de su memoria, y que la naturaleza, a la que le horroriza el vacío, llenará un día esa amnesia con reproches y anhelos no cumplidos? Conciente de que todo ello es inevitable, ¿encontrarías, pese a todo, la fuerza de levantarte en mitad de la noche cuando la persona a la que quieres tiene sed, o simplemente una pesadilla?... Y, al llegar la noche, ¿ignorarás el cansancio, irás a sentarte al pie de su cama para aplacar sus miedos y hablarle de un porvenir que, irremediablemente, vivirá lejos de ti?

Las cosas que no nos dijimos de Marc Levy