Plou poc pero pel que plou prou que plou

AVUI tanco la paradeta. Ja avisaré si obro un altre.

FA un any i uns pocs díes, vaig encetar aquest blog.

MAL m'està dir-ho, pero crec que m'hi he esforçat amb cos i ànima, tot el que he pogut o he sabut.

TEMPS era temps que diuen. Un any, per segons què, a vegades sembla poc, o massa, qui ho sap?

Fins aviat,


Nota del 28 de Maig de 2012, HABEMUS NOU BLOG:

 http://literaturaterapia2punt0.blogspot.com.es/

1, 2, ready, sing!

Un recuerdo para Moebius, uno de los grandes. 

Donde quiera que esté, está tranquilo y en paz, 

de sobras debía saber que su legado es inmortal.

Qué me dejo en el tintero... a ver....que lo piense bien yo...

Ah sí, un poema que me mandó una compañera de trabajo el viernes, de un autor del que no he leído apenas nada,
pero gracias a este poema, 
me parece más que entrañable. 

Además, como trabajo con Gente Mayor, creo que lo borda.

ALS 85

“S´admira algú dels meus vuitanta-cinc

I no és cert, no són pas els anys que tinc,

Són els anys que he tingut,

I el que tinc de debò en aquest minut.

Quants minuts més vindran? No puc saber-ho.

Poso cada matí el comptador a zero.

Cada matí la vida recomença

I cada nit fa vaga.

Durant quinze hores hi ha una lluita intensa

I en cada esforç el pas del temps s´amaga.

És la història d´un cos que ja es fatiga

I d´un cervell amb resistència amiga.

Qui m´ha inventat m´ha fet feliç i lliure

I m´ha ensenyat que viure és un somriure.

Amics meus de camï:

Quina gran sort que encara esteu amb mi!”

Josep M Espinàs

Y por último, actualizo lecturas:

Firmin de Sam Savage, va bien, lo voy leyendo a ratitos.
Sigue siendo divertido, cálido y sorprendente.
Trata sobre la vida de una rata y claro, 
es fácil identificarse con el Main Character.

La mort d'Ivan Ilitch de Leo Tolstoi, os voy a confesar un secreto, no he leído a un solo ruso, me da hasta vergüenza admitirlo. 

Un "clon" que tengo como amigo, me recomendó releer los clásicos rusos y al comentarle que no habia leído ni uno,
(por lo menos que recuerde en esta vida)
su cara, sí fue un poema. 

Como es una persona a la que admiro y agradezco muy buenas recomendaciones literarias, me da un no sé qué decepcionarlo.

Y cuando fui a la biblioteca, dudé si coger Desayuno en Tiffany's de Truman Capote o un Ruso. 

Al final escogí el Ruso, casi lo he acabado.
El personaje de Piotr Gerassim se sale. 
Es un crack Leo Tolstoi. Os lo recomiendo. 
Qué envidia (sana, sana) saber tanto y escribir así...
Sinceramente. 

No descarto volver a la biblioteca y leer tb el de Capote,
 un día de éstos.


Nunca es tarde para ir a pasear por el Upper East Side. 

Oi?

Míte'l el Truman! Quina fila fa!!




Espero i desitjo que tingueu nits i dies plens de bona literatura,
 parlada, dibuixada, poemada, cantada, escoltada, recitada, filmada, teatralitzada, lleguida, pintada, fotografiada, escrita...i com diu aquell, y un largo etcétera!

El día de les dones (2/2)

Doble clic i Petons Ratatils,

El día de les dones (1/2)

Burinot pelacanyes

Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle los ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Haz un comentario sobre el poco significado que todo eso tiene. Llévatela a tu apartamento y despáchala luego de hacerle el amor. Tíratela.



Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella se convierta poco a poco, incómodamente, en una relación. Descubre intereses y gustos comunes como el sushi o la música country, y construye un muro impenetrable alrededor de ellos. Haz del espacio común un espacio sagrado y regresa a él cada vez que el aire se torne pesado o las veladas parezcan demasiado largas. Háblale de cosas sin importancia y piensa poco. Deja que pasen los meses sin que te des cuenta. Proponle que se mude a vivir contigo y déjala que decore. Peléale por cosas insignificantes, como que la maldita cortina de la ducha debe permanecer cerrada para que no se llene de ese maldito moho. Deja que pase un año sin que te des cuenta. Comienza a darte cuenta.





Concluye que probablemente deberían casarse porque de lo contrario habrías perdido mucho tiempo de tu vida. Invítala a cenar a un restaurante que se salga de tu presupuesto en el piso cuarenta y cinco de un edificio y asegúrate de que tenga una vista hermosa de la ciudad. Tímidamente pídele al mesero que le traiga la copa de champaña con el modesto anillo adentro. Apenas se dé cuenta, proponle matrimonio con todo el entusiasmo y la sinceridad de los que puedas hacer acopio. No te preocupes si sientes que tu corazón está a punto de atravesarte el pecho, y si no sientes nada, tampoco le des mucha importancia. Si hay aplausos, deja que terminen. Si llora, sonríe como si nunca hubieras estado tan feliz, y si no lo hace, igual sonríe.




Deja que pasen los años sin que te des cuenta. Construye una carrera en vez de conseguir un trabajo. Compra una casa y ten dos hermosos hijos. Trata de criarlos bien. Falla a menudo. Cae en una aburrida indiferencia y luego en una tristeza de la misma naturaleza. Sufre la típica crisis de los cincuenta. Envejece. Sorpréndete por tu falta de logros. En ocasiones siéntete satisfecho pero vacío y etéreo la mayor parte del tiempo. Durante las caminatas, ten la sensación de que nunca vas regresar, o de que el viento puede llevarte consigo. Contrae una enfermedad terminal. Muere, pero solo después de haberte dado cuenta de que la chica que no lee jamás hizo vibrar tu corazón con una pasión que tuviera significado; que nadie va a contar la historia de sus vidas, y que ella también morirá arrepentida porque nada provino nunca de su capacidad de amar.

Haz todas estas cosas, maldita sea, porque no hay nada peor que una chica que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una en el infierno. Hazlo porque una chica que lee, posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Un vocabulario que analiza la belleza innata del mundo y la convierte en una alcanzable necesidad, en vez de algo maravilloso pero extraño a ti. Una chica que lee hace alarde de un vocabulario que puede identificar lo espacioso y desalmado de la retórica de quien no puede amarla, y la inarticulación causada por el desespero del que la ama en demasía. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi sofística vacía un truco barato.



Hazlo, porque la chica que lee entiende de sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura llegan en intervalos esporádicos pero predecibles y que la vida no es plana. Sabe y exige, como corresponde, que el flujo de la vida venga con una corriente de decepción. Una chica que ha leído sobre las reglas de la sintaxis conoce las pausas irregulares –la vacilación en la respiración– que acompañan a la mentira. Sabe cuál es la diferencia entre un episodio de rabia aislado y los hábitos a los que se aferra alguien cuyo amargo cinismo countinuará, sin razón y sin propósito, después de que ella haya empacado sus maletas y pronunciado un inseguro adiós. Tiene claro que en su vida no será más que unos puntos suspensivos y no una etapa, y por eso sigue su camino, porque la sintaxis le permite reconocer el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.



Sal con una chica que no lee, porque la que sí lo hace, sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. Será paciente en caso de que haya pausas o intermedios, e intentará acelerar el desenlace. Pero sobre todo, la chica que lee, conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues se ha despedido ya de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza.



No salgas con una chica que lee porque ellas han aprendido a contar historias. Tú con la Joyce, con la Nabokov, con la Woolf; tú en una biblioteca, o parado en la estación del metro, tal vez sentado en la mesa de la esquina de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Tú, el que me ha hecho la vida tan difícil. La lectora se ha convertido en una espectadora más de su vida y la ha llenado de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el siguiente tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.


Por Charles Warnke

Don't worry, be water,

CARALLOT


Espero que trobis el nas a prop del coll

i la meva boca feta un barret de rialles

entre somnis.

Espero que trobis camp per córrer

esbufecs

galtes enceses

cireres

entre somnis.

Espero que trobis espurnes

salts d’aigua

sol ixent

ales

entre somnis.

Espero que trobis

pampallugues

vermell

negre

entre somnis.

Entra pels ulls

i endinsa’t.

Tens carta blanca,

jo, no goso.



M'atura una esponja al clatell

cofoia de versets apòcrifs.

(2012)

I'm walking on sunshine

Ja estic aquí.

Amb força i empenta i ganes i coses a dir.

Aquestes jornades apartada del blog m'han ajudat a enfocar la mirada en altres coses importants que mereixien la meva dedicació plena.

Una d'elles ha estat la meva participació en un concert, el meu debut a un teatre, ja ja ja, us ho podeu creure? Una ratetadebiblioteca debutant a un teatre com el Victòria?? Doncs es veu que no ha estat un somni, tinc proves i ja m'he pessigat fins a deixar-me morats a les extremitats inferiors i superiors. Va succeir de veritat, i va ser una de les millors experiències que he tingut en la meva vida.

Curiosament, el blog ha seguit viu, de fet més viu que quan publico, he rebut més visites sense publicar res que publicant religiosament cada 3-4 díes. Hi ha coses que no tenen explicació, vosaltres, estimats/es lectors/es sou ben bé misteriosos/es i sorprenents fins a l'infinit i més enllà.

ES POT SABER QUÈ COI HEU FET?? ARA QUE TORNO A PUBLICAR M'ABANDONAREU A LA MEVA SORT?? Amb toooooot el carinyu. Qui us entengui que us compri...baratets no sortiu...

Una, s'empesca la manera de fidelitzar les seves visites i es trenca el cap per a veure què pot publicar, què tindrà èxit, què atraurà més visites i resulta que si no faig res de res, el portal es supera a sí mateix...

Quina vida aquesta!! Amb la solució als nostres mals de cap just davant del nostre nas i sense adonar-te!

Bé, res més, torno a estar aquí al vostre servei.
No dubteu contactar amb mí per dubtes, aclaracions, suggeriments i queixes relacionades amb la diversitat cultural, la democratització dels béns culturals, la biblioteconomía i la documentació de qualitat.
Tresors capaços de trencar esquemes i creuar fronteres inimaginables.

OPEN YOUR MINNNNDDDDDDDDDDD.

Be water,

Sarandonga Cuchibiri Cuchibiri

Trópico de Capricornio de Henry Miller, a galeres, a Sibèria, castigat mirant la paret, exiliat de la tauleta de nit a la prestatgeria. Llástima, m'agradava molt, quan un llibre s'encalla és antinatural seguir. D'altra banda penso que he faltat a la meva paraula perque vaig dir que l'acabaria encara que fos l´últim llibre que lleguís. Ho sento, m'he quedat atrapada en una excesiva densitat de discurs, en el protagonista dual, que demana relectures i reflexions molt profundes! Afortunadament, és de la biblioteca familiar i no l'he de tornar. (Vean post : Quan deixar un llibre que estàs lleguint, últim post de Juliol 2011)

Firmin de Sam Savage, el que he llegit fins ara, m'agrada.


Timbuktú de Paul Auster, Sant tornem-hi amb Paul Auster, éramos pocos y volvió Paul Auster. Vean post dedicado a Paul Auster. Porto unes poques planes, lletra gran, força efímer i s'agafa el fil argumental en un plis plas.

( Avui no tocava post perque ja el vaig fer ahir. Normalment deixo 3 o 4 díes i en aquests díes apareix el tema, o la motivació per escriure o compartir quelcom.

Pero avui no. Avui em dirigeixo a vosaltres per tancar la paradeta un temps, el que sigui.

No vull escriure res, ara com ara, estic de talant mandròs, blue period.

És cert, que tinc com una imatge, una happy idea, un esborrany del que podria ser un nou projecte poètic pero no s'acaba de manifestar clarament.
Ja sortirà si ha de sortir, mientras tanto, malgrat no estigui feta de pasta pacient, segueixo ballant, 1,2,3, 1,2,3 i en moure la creativitat d'un lloc a l'altre en algun moment faré el click (del que ja us he parlat altres vegades) i  potser escoltaré el tret de sortida, o algo... 


Ai, la inspiració.... o hi és i mirem cap a una altra banda, o no hi és i l'esperem.


Les muses i els mussols, no son de fiar i donen voltes, és l'atractiu que tenen, molt sovint només trepitjen camins de somnis, no sels pot consentir massa, ni fer massa cas, no saben qué volen i menys encara has d'esperar que et visitin així, a la lleugera. Son éssers fanàtics que s'alimenten de capricis selectes. No paga la pena enganyar-te a tú mateix/a, tal com venen, marxaràn. Caminen al teu costat sense veure'ls, no poden negar la seva predisposició atàvica, inconstant i picaflor de sèrie.


Ohhh   La inspiració....
t'ha tocat una tasca punyetera, carregues una motxilla feixuga a les teves esquenes.


EN CONCLUSIÓ, lo dicho, dicho está, avisar-vos que em donaré un descans i no tinc data límit per tornar.
Tanco temporalment la biblioteca per reformes. )

Jo faré mutis por el foro. 
Permeteu-me doncs que em calçi les botes altes i em posi el vestuari de prevenció de riscos,
idoni per picar pedra...
No voldria pas prendre mal.
No, si ho puc evitar.





Avui ni petons ratatils ni dels normals. Un bona nit matuser i embolica que fa fort...

Fins aviat,

Chincha Rabiña

Este post, también se podria llamar, cosas que me sacan de mis casillas, o quizà, cosas que sacan lo peor de mí.


Si sufren del corazón o de algo relacionado con hígado o estómago, las autoridades sanitarias advierten que la lectura de este post puede ser perjudicial para su salud.


Sin más preámbulos, ahí va, 

Que alguien se pare delante de la puerta de entrada de un comercio, local, bar, etc... Y más concretamente, que me pongan freno. Que pongan su cuerpo entre tú y la puerta y su mano derecha cogiendo la maneta para imposibilitar tu entrada mientras ellos buscan UFOS en el cielo, hablan con un amigo/a o simplemente hacen ver que olvidaron algo, que dudan, qué dudan!!! 

Por todos los dioses del olimpo, mal rayo les parta.

Las muñecas de porcelana...no hacen falta palabras, que las podría encontrar facilmente, que conste...

creepy por poner un ejemplo

Las personas que van de una caja a otra de la cola del super sin decidir dónde ponerse. Siempre son personas que tenemos delante de nosotros y no detrás, Cachis en la mar!!

Lo peor es cuando comparten su desasosiego vital con nosotros y te preguntan - Nena, Dónde me pongo??

El único Winnie The Pooh bueno, es el Winnie the Pooh muerto.

Aún no tenia uso de razón, y en casa teníamos una colección ilustrada de cuentos y ya entonces, institntivamente, lo repudiaba, lo tiraba, lo rechazaba. Creo que hasta lo tenía en el estante más alto, girado...

Tú eres una mujer sapiens??? Menudo cretino austrolopi mil veces gilipollas 

el creativo o equipo de creativos

que han hecho este anuncio.

Este anuncio me saca de mis casillas. És más poderoso que yo, lo siento.

También odio esperar cuando veo algo claro.

y música maestro, de las músicas que no dan rabia....aunque sí los vestuarios.....

MUAAAAAAAAAAAACSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

rabiosos/as del mundo!!!

Last week in songs

DILLUNS

Give me one reason de Tracy Chapman

DIMATS

You can't hurry love de The Supremes

DIMECRES

99 balloooooooooooooooooooooooooooOOOOOOOOOns!!!! Versió de Goldfinger.

DIJOUS

Me and Bobby McG de Janis Joplin

DIVENDRES faves tendres

Mar el poder del Mar de Facto de la Fe y las Flores Azules

DISSABTE

Hasta que digas sí de Los Ronaldos

DIUMENGE

Like a prayer de Madonna
                                            

pETONS rATATILS,

La era de las grúas

El ángel de la retirada de Paco Roca


IDIOSINCRASIA 13


Me olvido, memoria selectiva,


y vuelvo a empeñar.


Decidida me acerco.




Mírame.

 Soy reposo de bayoneta

serpiente de miedo

austeros abrevaderos.


Alzo bandera blanca
y
nos rendiremos...



Arranco así

un vuelo raso

un efímero perfecto.



Mi baile
se blinda en una nuez

la estrategia
 es de papel de arroz

y el eco
 destripa algo muerto.




Velocidad para el campo de batalla

encanto del vencido a tiempo

digno alboroto de cuerpo

vital resollo de espejo.




Rompo                los cañones             humeantes

la pólvora humedezco

desarmo           mis desdentados              perros.



Se despierta Satine del sueño

y la guía
su templado
lunar
derecho.

Bona nit,

Nostalgia de Pío Lindo

En los años ochenta, existía un sitio en Barcelona que se llamaba Pío Lindo. Los viernes por la tarde mi padre nos metía en el coche e íbamos a buscar a mi madre al trabajo allí por la calle Balmes y, algunos viernes, no todos, cenábamos en el Pío Lindo.

El Pío Lindo es lo más parecido a un fast food entre lo que existía entonces (exceptuando el Pokins de la Pl. Francesc Macià, claro) y era todo un acontecimiento ir alguno de esos viernes.

Hacían principalmente pollos a l'ast, croquetas (qué croquetas!) y patatas fritas.
Para mis hermanos y para mí era algo distinto a los sitios donde nos llevaba mi padre y disfrutábamos como enanos en aquella reserva de fritanga.
Era fácil ir a comer allí, y comer en sitios fáciles no era fácil teniendo un padre como el que teníamos.

A mi padre le encantaba investigar sitios recónditos. Caminos escarpados, borrascosos, nevados, granizados o lo que fuese, no eran impedimento para él si allí donde íbamos decían, se comia bien.

Siendo ahora mayor, voy entendiendo y supongo que llevarnos al Pío Lindo era una concesión necesaria, que hacía los viernes, para mostrarnos que no todo lo que vale la pena entraña riesgo y no siempre hay que recorrer un camino largo y tremebundo para lograr lo que uno quiere.

Hoy tengo nostalgia de Pío Lindo. Aquel olor, aquellas mesas, los colores descoloridos ya entonces y esa sensación de familiar confortabilidad que hoy ha venido a mi cabeza, me recuerda que, si bien no volveré a vivir ese momento jamás, algún sitio habrá en este vasto universo, que se le parezca.

Deseando que eso ocurra, me despido con una canción fácil y ocurrente: El lado más salvaje de la vida.

Petons,